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轮到这一句时，全场寂静。

片刻后，人群骚动起来。

“真的吗？咱们这儿也多征了！”

“我家交的是三成五，不是两成！”

“那差役姓王，胖脸，左眼有疤——我认得！”

愤怒尚未爆，却又被克制地压下。

人们彼此对视，眼中燃起一种久违的东西——怀疑，以及勇气。

第四日晚，一位白苍苍的老农拄拐而来，在墙前站了许久，颤抖着掏出一封皱巴巴的信。

“姑娘……”

他对负责诵读的学生低声开口，“帮我念给儿子听吧……他不信是我写的。”

学生接过信，展开朗读：“儿啊，为父活了七十岁，从未说过谎。

去年你骂我藏粮不缴，其实……是我们缴了，他们没记账。”

声音不高，却穿透寒夜。

那一刻，许多人红了眼眶。

第五日清晨，墙上多了十几条新字迹。

有控诉徭役不公的，有举报里正私吞赈粮的，甚至有一行娟秀小楷写着：“我未婚夫因言获罪入狱，求诸君记得他的名字。”

而最引人注目的，是一行朱砂写的批驳：“你说我克扣，那你欠租十年又怎么说？”

没有人动手清除这些字。

因为麴云凰早已下令：此墙不删一字，不论褒贬，皆由众人亲眼见、亲耳听、亲手写。

她站在学堂二楼窗后，望着灯火映照下的墙面，如同注视一片正在苏醒的荒原。

“从前我们怕说，现在他们怕被说。”

她轻声道，“区别在于——这一次，声音不再属于某一个人，而是回到了千千万万普通人手中。”

牛俊逸的消息适时传来：三州联驿已有七处分站仿照明信机制设立“留言匣”

；江南某书院学生自组织夜间诵读会；甚至连边关戍卒都在营帐外垒起土墙，题曰“兵心壁”

。

不再是某一方高举旗帜冲锋陷阵，而是无数微弱的声音，开始彼此呼应，彼此回应，彼此点燃。

烛火摇曳，映着她眸中冷光。

窗外，风雪渐歇。

而在远方某座尚未点亮的城镇里，一面空白的墙静静伫立，等待第一笔落下。

夜风穿巷，如诉如泣。

“回声墙”

三个字在月光下泛着青灰冷色，像一块沉默的碑。

可这沉默早已被千万道笔迹撕碎——墨痕斑驳、朱砂刺目、炭条潦草，甚至有人用指甲刻下血字：“我不是贼，是你们忘了我。”

消息如野火燎原，三日之内，七州十九城相继立起相似之墙。

有的唤作“醒语壁”

，有的题名“公道砖”

，更有一处边陲小镇，直接在废墟上垒起断垣残壁，上书二字：还话。

起初，官府还想镇压。

某县令怒砸一墙，命人拖走书写百姓。

结果当夜，全县衙门外墙皆被涂满控状，连茅厕墙上都贴着揭帖：“昨焚民声者，今夜偷妻赴私馆。”

次日天明，那县令竟不敢出门，闭门三日称病。

人心一旦开口，便再难封堵。

争吵随之而起。

“你说我克扣赋