“影蚀初现：余叁日|当下：子时”

青城入夜，雨没落下，风裹着潮气压在巷口，像浸了铅的棉絮，喘不过气。若有具备“天眼”之人俯瞰，便能看见整座城上空那层寻常人无法得见的蓝金辉光，在此地变得稀薄而扭曲，如同被无形墨汁污染的水面。

北巷的灯纸吸饱湿气，吊在檐下晃悠，光痕在石板路上拖出忽明忽暗的蛇形，舔舐着墙角的青苔。卖茶老妇把摊子收了大半，提着空壶往屋走，脚步在灯影里忽然一滞，像是被无形的线绊住脚踝——那线细得像蛛丝，却带着蚀骨的沉。

第一步。

老木门的暗痕拉得老长，像条浸了墨的布带贴在地上。老妇没留神，脚尖先一步越过暗痕的边缘，鞋底碾过石板时，竟泛起一丝极淡的灰雾，转瞬消散。

第二步。

她又往前挪了半尺，鞋底与灯影擦出一线交叠。喉间忽然挤出一声“哎呦”，她猛地顿住，手指抠紧壶柄，指节泛白，咬着唇不敢回头。旧时候老人常说，影是人的魂根，踏多了会被暗翳勾走，那暗翳藏在光的背面，专等失魂者落网。

第三步。

整只脚踩进暗痕的瞬间，老妇眼白一翻，粗瓷空壶“咣啷”坠地，碎片溅开，像一轮碎掉的寒月。她仰面倒下时，门板“吱呀”作响，灯心骤亮又暗，蓝白色的微光在灯纸里挣扎了三下，终被墨色的夜吞没。风在巷子里绕了三圈，卷着细碎的呜咽，慢慢散了，只留下石板上凝着的一层薄霜——明明是暖春，那霜却冷得刺骨。

白梵赶到时，灯下人已凉透。他气息微乱，额角沁着薄汗，手里攥着一盏小小的行灯。青城谁都知道他怕黑，偏这种阴诡时辰，他总往深巷里钻。行灯挂着只细银铃坠，铃舌纤细，刻着四个被岁月磨浅的字：星斗遗咎。

铃音轻得像冬夜猫踩雪，要把耳朵贴上去才能听清。白梵蹲下，指尖先触到老妇冰凉的下颌，才探向鼻息，动作轻得像怕惊扰什么。他小心地将她摆正，替她合上眼，指腹掠过她眼睑下的灰斑——那是被影蚀侵体的痕迹，淡得像水墨画晕开的墨点。石板上用灰笔写着三行字，歪斜却扎眼：不直呼名。不回首三次。不踏影三步。

这是青城旧案里流传的“三不”规矩，据说破了就会引“厄魇”上身。白梵手背在身后，低低念了一遍，目光落在碎瓷旁那抹不合时宜的熏叶粉——这种粉只在息香坊调配，每月换一次配方，味里带着点独特的甜涩，混着一丝极淡的金属锈味。

他抬眼，巷子尽头的雾气团成一道细影，细得能从砖缝里钻出去，边缘泛着暗紫色的微光。白梵还没迈步，指上的银铃“叮”地响了一声，铃音里裹着极淡的麻意，顺着指尖爬向太阳穴——那是他血里的NT标记在预警，这种被称为“神经纹理”的脑异常，此刻像根细针轻轻刺着脑仁。

“闲间行者，”雾里有人笑，声音裹在黑布似的夜里，闷得发沉，“深更半夜跑来收尸，就不怕把自己的魂也丢了？”

白梵没理，替老妇拢好衣襟，脚步极轻地绕着暗痕边缘走。他每一步都盯着地上的光暗交界，像在走一道烧红的铁丝，鞋底碾过的地方，石板上的霜气又重了些。雾影很快散了，巷口传来整齐的脚步声，城卒列队而来，在巷口让出一条路。

一个女子慢慢行来。她没穿厚重铠甲，黑衣束腰，衣角