间激活，自掌心浩浩荡荡地涌入灯柱的金属躯体！

“嗡！”

头顶的太阳能灯骤然爆发出堪比白昼的强光，将整个车棚照得雪亮！

光芒持续了整整三秒，随即又迅速收敛，恢复到原先那种温和的亮度。

楚牧之的心脏在那一刻几乎停止了跳动。

他猛地收回手，像被烫到一般，脸上却未动声色。

他站起身，最后看了一眼那盏恢复正常的灯，转身走回了黑暗中。

回到屋里，他没有开灯，而是摸黑翻出了那本几乎被遗忘的《无名之光》手稿。

借着窗外透进的微光，他在一页空白处，用笔写下了一行字：

“也许我不是放下了，只是学会了不插手。”

次日清晨，阳光穿透厚重的云层，为这座经历了一夜黑暗的城市重新镀上金色。

楼下，那些孩子们正嘻嘻哈哈地拆解着昨晚的灯笼，回收酸奶瓶和荧光棒。

其中一个扎着羊角辫的小女孩，小心翼翼地将一根已经不再发光的荧光棒残管，像宝贝一样埋进了路边的花盆里。

“妈妈说，光死了，也会变成种子，明年春天就能开出亮晶晶的花。”她对同伴们说。

楚牧之站在二楼的窗前，静静地望着这一幕。

口袋里的手机突然震动了一下。

他拿出来，屏幕上是物流APP弹出的一条系统通知：

“尊敬的用户，您于三年前授权的‘希望包裹’自动转运服务于今日首次启用。第一单已签收，签收人：陈阿婆，物品：进口帕金森症震颤抑制剂（三月量），寄件方：匿名。”

他盯着那行字，眼神复杂难明。

良久，他走回卧室，拉开那个旧衣柜，将那个银灰色的游戏头盔，往柜子更深处，更黑暗的角落里，用力推了推。

也就在同一时刻，城市东南角的儿童医院，一间重症病房里。

一名夜班护士正在给一个沉睡的患儿掖好被角。

她无意中发现，孩子枕头下那个下午才用彩泥捏好的、歪歪扭扭的小灯模型，竟然是温热的。

她拿起那个泥塑小灯，轻声对身旁的同事说：“奇怪，昨晚停电的时候，我好像看到……它自己亮了一下。”

楚牧之回到客厅，坐在沙发上，世界仿佛又恢复了它应有的平静。

然而，当他闭上眼睛，试图享受这份来之不易的安宁时，一种极细微的、若有若无的嗡鸣声，却开始在他的耳边盘旋，挥之不去。

那声音不来自窗外，也不来自房间里的任何电器。

它更像是一种回响，源自一个无比遥远，却又无比熟悉的地方。