黑衣人的刀越来越慢，像被胶水粘住的风车。有个络腮胡突然跪倒，不是投降，是膝盖实在撑不住了，他就跪着挥刀，刀风扫过地面，带起的尘土里都混着血丝。夕阳把他的影子钉在地上，像枚烧红的钉子，却在一点点冷却、发黑。

最后一个站着的黑衣人，胸口被划了道深可见骨的口子，他捂着伤口笑，笑声像漏风的风箱：“你们……赢了今天，赢不了……”话没完就栽倒了，脸磕在石头上，发出闷响，手里的刀“当啷”地，滚到那个瘸腿汉子脚边——汉子抬脚踩住刀，低头看着他，眼里的火还没灭：“当年你踩我手指的时候，想过有今天？”

风卷着血腥味掠过，把黑衣人的**吹得七零八。夕阳彻底沉下去时，地上的人影都成了灰黑色，像被揉皱的纸团。只有那把被踩住的刀，还映着最后一点天光，像只不肯闭上的眼睛。

厮杀的余温还浸在血腥味里，风卷过战场时，带着碎刃刮擦地面的“沙沙”声，像在清点满地狼藉。黑衣人的尸身横七竖八地叠着，最后一声濒死的嘶吼早被卷进云层，连回音都没留下。活下来的人撑着断矛、拄着刀，东倒西歪地靠在岩上，伤口渗出的血在衣襟上洇成深色的花，脸色比岩缝里的苔藓还青。他们每喘一口气，胸腔都像破风箱般“呼哧”作响，喉间滚着血沫——那毒性正顺着血管爬，像无数细蚁啃噬着骨头缝，稍动一下，筋肉就抽紧成一团，疼得额角青筋直跳，冷汗顺着下颌线往下掉，砸在沾满泥污的手背上。

沈堂主的靴底碾过地上的断刃，“咔嗒”一声脆响，在死寂里格外清晰。他的声音像浸过晨露的棉絮，软乎乎的，却带着不容推拒的分量：“现在能松口了？”

岩下，那个被血痂糊了半张脸的汉子慢慢抬起头。他左眉骨裂了道口子，血顺着眉梢往下淌，在颧骨上冲出蜿蜒的红痕，倒遮不住眼底那片灰败的死寂。他咳了两声，每一声都像有砂纸在刮喉咙，末了才哑着嗓子挤出一句：“大人想问什么？”

独孤战单膝蹲下，膝盖压得地上的碎石“咯吱”作响。他的目光像淬了冰，直勾勾钉进对方躲闪的眼里——那双眼曾在厮杀时燃着凶光，此刻却蒙着层霜，连眨动都带着迟滞。“你是头领？”他问得直接，尾音砸在地上，溅起细的尘烟。

汉子喉结滚了滚，血沫从嘴角溢出来，他却没擦，只是扯了扯嘴角，露出半截染血的牙齿：“是。”一个字得极重，像从牙缝里挤出来的，带着点没断尽的硬气，却又被毒性磨得发虚。

独孤战往前倾了倾身，鼻尖几乎要碰到对方的衣襟，那股混合着血味和药味的气息呛得人发闷。“那种毒药丸，”他顿了顿，指尖无意识地摩挲着腰间的玉佩，每个字都像往石上敲钉子，“竟能把先天境的你捆得像头待宰的猪？”他想问的是，那药究竟烈到什么地步，能让一个骨头比钢硬的汉子，眼神软得像摊烂泥，成了别人手里牵线的傀儡。

汉子的肩膀猛地抖了一下，像是被这话刺中了痛处。他垂下眼，盯着自己那只发颤的手——方才还能握刀劈砍，此刻连蜷起手指都费劲。“大人……”他张了张嘴，声音突然低了下去，像被风吹散的烟，“那药……入了血就生根，每过一个时辰，骨头缝里就像有火在烧……”

风裹着铁锈味的血沫子掠过战场，卷起的沙砾打在断矛残刃上，发出细碎的“叮叮