熄灭了。

回到潇湘馆，夕阳的余晖透过稀疏的竹影，在青砖地上投下斑驳的光块，如同碎裂的琉璃。

黛玉的目光扫过书架，扫过书案，最后落在那只盛满诗稿的旧藤箱上。

那些都是她的心血，是她短暂一生里所有不能说、不敢说的心事，是她对宝玉千回百转的情意，是她寄人篱下的孤愤与悲凉。

“紫鹃，”

她的声音平静得可怕，“把火盆拿来。”

紫鹃惊疑不定：“姑娘要火盆做什么？天还没冷……”

“拿来！”

黛玉的语气陡然凌厉，带着一种不容置疑的决绝。

火盆燃起，跳跃的火焰映着她苍白如纸的脸，竟添上了一抹诡异的暖色。

她打开藤箱，抓起一沓诗稿，看也不看，径直投入火中。

纸张卷曲，焦黑，瞬间化为飞灰，带着墨香和心血的味道，弥漫在空气里。

“姑娘！

使不得啊！”

紫鹃魂飞魄散，扑上去想抢，“这都是您的心血！

是您的命啊！”

黛玉猛地推开她，力气大得惊人。

她眼中燃烧着一种近乎疯狂的光芒，嘴角却挂着冰冷的笑意：“心血？命？烧了！

都烧了！

烧了干净！

干干净净！

这世上，原就不该留着这些累赘！”

她不停地投着，一沓又一沓。

《葬花吟》的哀婉，《秋窗风雨夕》的凄清，《题帕三绝》的缠绵……那些墨迹淋漓的字句，那些在无数个孤灯长夜里呕心沥血的吟哦，在火焰中痛苦地扭曲、蜷缩，最终化为灰烬。

火光映着她决绝的脸，她看着，笑着，仿佛烧掉的不是自己的心魂，而是与这尘世最后一丝肮脏的牵连。

“宝玉，宝玉……”

她喃喃着，声音越来越低，越来越飘忽。

火焰渐渐微弱下去，盆中只剩一片死灰。

她最后一点力气似乎也随着诗稿燃尽了，身子软软地滑落下去。

紫鹃哭喊着抱住她，只觉得怀中的人轻得像一片羽毛，冷得像一块冰。

黛玉的眼睛空洞地睁着，望向虚空，仿佛穿透了屋顶，望向了某个遥不可及的地方。

她的嘴唇翕动着，气若游丝，却异常清晰，像是用尽了生命最后一点余烬在呐喊：

“宝玉……宝玉……你好……”

声音戛然而止。

那双曾盛满灵秀与哀愁的眼睛，光芒彻底黯淡下去。

最后一点余音，如同断裂的琴弦，带着无尽的未竟之意，消散在潇湘馆清冷的空气里。

窗外，风吹过潇湘馆的千竿翠竹，出一片呜咽般的沙沙声，仿佛也在为这株被风霜彻底摧折的绛珠仙草，奏响最后的挽歌。

紫鹃的恸哭声撕裂了黄昏的寂静。

一个姑娘，带着她冰雪般的洁净和满腹锦绣诗书，带着她对一个人倾尽所有的痴念，走进了这金玉其外的牢笼。

最终，被这世道的尘埃、人心的算计、家族的风雨，一点一点，磨蚀得干干净净，只剩下一把轻飘飘的骨灰。

这潇湘馆的竹影，从此年年摇动，岁岁悲风，成了她留在人世间，唯一清冷而永恒的印记。