;，只说'在呢'、'没走'。“他翻到母亲的信，最新那封末尾的“你回来就好了“被红笔圈出，“她总在等一个'回来'，可父亲这辈子，连'再见'都说的是'我在楼下等你'。“

    苏晚萤的睫毛颤了颤：“所以你要......“

    “伪造一封回信。“沈默从抽屉里取出父亲生前用的英雄牌钢笔，笔帽内侧还刻着“沈学谦1985“。

    他拧开墨水瓶，深蓝墨水在玻璃管里晃出涟漪，“用他的语气，说他从未在'那边'等，说他在她烧信时就已经放下。“

    “落款呢？“

    “末笔轻挑，不封口。“沈默的钢笔悬在信纸上，“父亲签名时最后一笔总爱往上挑，像小时候教我写'人'字时说的——留口气，别堵死。“

    铁盘摆在解剖台中央，冷得硌手。

    沈默把两封信并排码好，母亲的信边角已经卷翘，父亲的“回信“墨迹未干，还泛着湿意。

    他摸出防风打火机，火苗窜起时，脑电监测仪的电极片正贴在他太阳穴上——这是林导连夜送来的，说要记录“残响“干涉时的脑波变化。

    “开始了。“他对空气说，像是在对某个看不见的观众宣告。

    火焰舔过信纸边缘的瞬间，监测仪发出“滴“的一声。

    沈默盯着屏幕，α波原本平缓的曲线突然跳起两个尖峰，像两个人在对话时的脑波共振。

    他数着秒：1.2秒，1.3秒，双峰消失，仪器重新归于平稳。

    灰烬升起来了。

    解剖室没有风，可那些黑色的碎屑却逆着重力往上飘，在离桌面三十厘米的地方停住，缓缓拼凑出两个字——“谢谢“。

    苏晚萤捂住嘴，睫毛上沾着水光。

    沈默的手指抠进铁盘边缘，直到“谢谢“散成星屑，才敢松一口气。

    “结束了？“苏晚萤的声音带着颤音。

    “应该......“

    “叮——“