沈默的拇指在手机定位结果上反复摩挲，“未知”

两个字在屏幕上刺得他瞳孔微缩。

&1t;br他想起方才监测仪的警报声里藏着的畸变频率——那不是自然噪声，更像某种精密的机械心跳。

&1t;br“分钟。”

他对着空气轻声念出这个数字，指节叩了叩桌角，“和父亲当年在地质队用摩斯密码联络的间隔分毫不差。”

&1t;br档案柜在身后出吱呀轻响，他抽出二十年前的《无线电频率使用记录》，泛黄的纸页上，“4055h”

的登记栏里赫然盖着“1999年12月31日停用”

的红章。

&1t;br墨水在“停用原因”

处晕开一片：“异常干扰，无法定位射源。”

&1t;br他的喉结动了动，指尖压在“异常干扰”

四个字上，像在按压某种伤口。

&1t;br“父亲最后那条消息，用的就是这个频率。”

他低笑一声，声音里裹着碎冰，“原来它早就盯上了我的记忆库。”

&1t;br“沈法医！”

&1t;br阿彩的声音从门口撞进来，她怀里抱着半卷黑的纸页，梢还沾着街头喷漆的银粉。

&1t;br“找到了！”

她把残卷拍在桌上，纸页边缘簌簌往下掉碎屑，“我爷爷的仪式笔记最后一页——”

她指尖划过一行褪色的朱砂字，“‘凡自称知晓全部真相者，必为最大谎言之口’。”

&1t;br周工佝偻着背凑过来，老花镜滑到鼻尖，指节敲了敲那行字：“像极了造假碑的手法。

要刻块能乱真的假碑，得先把真碑的纹路、风化痕迹、甚至刻匠手抖的习惯都学透。”

他抬头时，眼角的皱纹里浸着沉郁，“它在学你，沈法医。

学你拆解问题的方式，学你用逻辑织网。”

&1t;br沈默的睫毛颤了颤。

&1t;br他望着阿彩梢的银粉在阳光下浮动，突然想起解剖台上那团纠缠的文字纤维——母体在吞噬语言的同时，确实在模仿语言的结构。

&1t;br“验证它。”

他转身走向档案室，白大褂下摆带起一阵风，“我需要它自己露出马脚。”

&1t;br深夜的档案室飘着霉味，沈默拧亮台灯，光线在泛黄的案卷上割出一道亮痕。

&1t;br他抽出一本空白笔记，钢笔尖悬在纸页上方停顿两秒，落下字迹：“经分析，残响起源于苏晚萤母亲1997年‘回声’展览的开幕仪式，关键证据见《民国西南民俗志》卷三第47页。”

&1t;br他停笔，用放大镜检查字迹——笔画里故意留了道细微的顿笔，那是他握笔时食指老茧压出的习惯。

&1t;br“《民俗志》卷三？”

他低笑，“不存在的。”

&1t;br六小时后，当他再次推开档案室的门，霉味里多了丝焦糊。

&1t;br笔记静静躺在原处，封皮却比离开时鼓了些。

&1t;br他翻开，在页脚现一行极小的批注，墨迹还未完全干透：“《民国西南民俗志》卷三，1941年重庆