监测仪的蜂鸣刚弱下去半拍，沈默的指节已按在显微镜的微调螺旋上。

&1t;br他昨夜在苏晚萤静脉取的血样被制成玻片，此刻正躺在载物台上——那团曾如蝼蚁巢穴般蠕动的灰白物质，此刻竟在重组。

&1t;br目镜里的景象让他后颈紧。

&1t;br原本混乱的纤维束正沿着某种规律延伸，交错的节点逐渐勾勒出建筑轮廓：圆顶展厅、螺旋阶梯、挂着铜铃的走廊——分明是回声博物馆的展陈图。

&1t;br他快调出老陈遗留的显微影像对比，当双屏重叠的瞬间，连呼吸都轻了半分。

&1t;br更骇人的是，&0t;展览厅&0t;区域的墙壁上，竟浮着一幅拇指盖大小的涂鸦，斑驳的墨色里能辨出几个扭曲的字：&0t;死不了的才叫活着。

&0t;&1t;br&0t;是阿彩三年前在巷口画的那幅。

&0t;苏晚萤的声音突然在记忆里响起。

&1t;br那天她举着相机拍那面墙，说被涂改的字像在挣扎，&0t;像活物在纸里蹬腿。

&0t;&1t;br沈默的喉结动了动。

&1t;br他抓起手机拨通阿彩的号码，通话声刚响起，对方就接了：&0t;沈法医？&1t;br我在b9井盖上看到新纹路了，像&0t;&1t;br&0t;来医院。

&0t;他打断她，&0t;带你的&039;&039;谎言胎盘&039;&039;。

&0t;&1t;br十分钟后，阿彩的马丁靴声撞开病房门。

&1t;br她套着沾着喷漆的牛仔外套，怀里抱着个锈迹斑斑的咖啡罐，罐身贴着手写标签：煤灰+乳牙粉+烧焦情书=谎言的胎盘。

&0t;我就知道你会需要这个。

&0t;她把罐子往床头柜一放，金属碰撞声惊得监测仪抖了一下，&0t;母体在学我们的抵抗方式，对吧？&1t;br它在进化。

&0t;&1t;br周工是跟着阿彩进来的，手里还攥着半块没刻完的石碑。

&0t;胡闹！

&0t;他布满老茧的手拍在床头柜上，震得咖啡罐跳了跳，&0t;这东西注入血管，搞不好要人命！

&0t;&1t;br&0t;总比被当养料消化掉好。

&0t;阿彩掀开苏晚萤的袖子，消毒棉在腕间擦出一片红，&0t;她现在是个会呼吸的档案馆，母体要的是&039;&039;可理解的记忆&039;&039;，那我们就给它&039;&039;连自己都不信的故事&039;&039;。

&0t;她抽出针管，黑色液体在玻璃管里泛着油光，&0t;这不是治疗，是投毒。

&0t;&1t;br沈默望着苏晚萤苍白的脸。

&1t;br她睫毛下的阴影像被墨浸过，腕间的残光仍在幽微跳动。

&0t;如果她是容器，&0t;他伸手按住阿彩的手背，指腹隔着橡胶手套能触到针管的冷，&0t;那就让她装点坏东西。

&0t;&1t;br周工的凿子&0t;当啷&0t;掉在地上。

&1t;br他张了张嘴，终究没再说话，弯腰捡起工具时，白扫