凌晨四点的解剖室冷得刺骨，沈默的白大褂下摆还沾着苏晚萤手腕上渗出来的红墨水——那颜色和火灾档案里陈穗的死亡报告上的血痕太像了，他刚才给苏晚萤注射镇静剂时，针头几乎戳偏。

&1t;br手机在解剖台边缘震动，是博物馆行政部的未读消息。

&1t;br他划开屏幕，瞳孔骤然收缩：“陈策展将于早九点召开新闻布会，主题：残响艺术展启动，批展出七件&039;&039;被误解的艺术品&039;&039;。

“&1t;br“操。

“他低咒一声，金属托盘被撞得哐当响。

&1t;br解剖刀从指尖滑落，在大理石台面划出细长的划痕——和群像油画里舞者的眼尾弧度一模一样。

&1t;br七点整，博物馆会议室的红木门被撞开时，陈策展正往投影仪里插u盘。

&1t;br他推了推金丝眼镜，镜片反光遮住半张脸：“沈法医来得正好，我需要专业人士为展品的&039;&039;艺术性&039;&039;背书。

“&1t;br“七件展品的共同点是都被过度解读。

“沈默扯松领带，昨晚没合眼的青黑在眼下洇开，“油画被赋予&039;&039;凝视诅咒&039;&039;，古琴被传&039;&039;弹奏必亡&039;&039;，你知道这些标签是怎么来的？“他甩下一沓数据图拍在桌上，“每次展览后，观众脑内0波同步率上升37，他们不是在看艺术品，是在给执念&039;&039;喂数据&039;&039;。

“&1t;br陈策展的手指在u盘上顿住：“恐惧源于无知，展览本身就是疗愈。

&1t;br公众有权知道——“&1t;br“有权知道你在给残响供能？“沈默抓住对方手腕，触感像握住块冷硬的石头，“1987年剧院火灾，陈穗的执念是&039;&039;成为看的人&039;&039;，所以她要观众席永远有&039;&039;想看懂&039;&039;的人。

&1t;br现在你要把七件展品摆出来，等于给七个陈穗开直播厅！

“&1t;br“放肆。

“陈策展甩开他的手，金丝眼镜滑到鼻尖，“我是策展人，不是消防队员。

“他转身按下投影键，七张蒙着红布的展品照片铺满白墙，“再说了，你所谓的&039;&039;残响&039;&039;，不过是——“&1t;br“是你抽屉里的草图。

“&1t;br林导的声音从门口传来。

&1t;br他举着摄像机，镜头上还沾着陈策展办公室的灰尘：“凌晨三点，我拍的。

“&1t;br投影切换成模糊的近景：深木抽屉里，一张泛黄的草图摊开，正是那支“伪终章“的舞姿，但原本断裂的动作线被重新勾连，最后一个动作的笔尖重重顿出墨点。

&1t;br角落的小字被放大：“真正的艺术，不该留空。

“&1t;br陈策展的脸瞬间煞白。

&1t;br他踉跄两步扶住桌角，指节泛青：“这是我大学时的练习稿，和现在无关。

“&1t;br“无关？“沈默扯过草图复印件，手指戳在“