也没用……”

吴奶奶的声音像旧磁带卡带，“她喊我姐姐，可我动不了，动不了啊……”

&1t;br镜头拉近。

&1t;br五个孩子的眼睛直勾勾地盯着老人，睫毛上凝着细汗，食指在沙扶手上一下下划着——他们的指尖轨迹，正是沈墨在解剖台上见过的蛛网霜纹。

&1t;br“晚萤！”

沈墨喊了一声，视频里的苏晚萤猛地转头，镜头里闪过她骤缩的瞳孔。

&1t;br等画面再稳定时，吴奶奶已经站起来，围巾滑落在地，她像被线牵着的木偶，摇摇晃晃地走向儿童区的绘本架。

&1t;br孩子们一个接一个地跟上去，鞋底在地板上拖出沙沙的响声，像蛇群爬过冰面。

&1t;br手机突然被另一个来电打断。

&1t;br小吴的脸挤在屏幕里，背景是机房的蓝光，他推了推黑框眼镜：“沈哥，你要的心理筛查报告出来了。

城西片区小学生里，说‘听见井底哭声’‘觉得地板结冰’的孩子，比三个月前多了47。”

&1t;br“监控。”

沈墨脱口而出。

&1t;br“早调了。”

小吴点了下鼠标，屏幕切换成监控画面——画面里，扎马尾的小女孩踮脚抽下一本《老城往事》绘本，翻到某一页时，她的瞳孔突然放大，手指死死地抠住书页。

&1t;br镜头拉近，那页插图是井口雪景，围观人群的影子扭曲着指向井心，和小冰给的老照片分毫不差。

&1t;br“不是他们在看故事。”

小吴的声音低得像耳语，“是故事在挑人选。”

&1t;br沈墨的后颈起了一层鸡皮疙瘩。

&1t;br他抓起白大褂冲出门，解剖室的风灌进领口，冷得他打了个寒颤——这冷和深湖的冷不一样，深湖的冷是钝的，现在的冷带着细刺，往骨头缝里钻。

&1t;br吴奶奶家的门没锁。

&1t;br沈墨推开门，煤炉的余温还在，但炉灰是冷的。

&1t;br老人的房间里，墙上的年历停在1982年3月，玻璃底下压着张泛黄的合影——正是小冰给的那张老照片。

&1t;br他伸手摸向墙面。

&1t;br指尖触到的瞬间，冰碴从墙缝里渗出来，像老人的眼泪。

&1t;br沈墨咬了咬牙，抄起桌上的改锥撬开墙皮——墙里裹着块油毡布，边缘被烟火熏得焦黑，上面还沾着暗褐色的污渍。

&1t;br“汗液和呼出气的冷凝结晶。”

两小时后，实验室的检测报告在打印机里吐出来，“这些物质能存储记忆信息，类似……”

&1t;br“类似dna。”

沈墨替技术员说完，“吴奶奶四十年烧火赎罪，每次讲故事时，体温和情绪激活了油毡里的记忆孢子。

它们跟着她的呼吸、她的手温，钻进听故事的人身体里。”

&1t;br深夜十一点，沈墨的公寓飘着溶咖啡的苦香。

&1t;br他正对着白板整理线索，厨房突然传来刮擦声，像有人用指甲抠地砖。

&1t;br阿黄从沙底下钻出来，