第三日虚拟战术沙盘室

七十二小时。

没人合眼。

九处的虚拟战术沙盘室，像个被抽走了声音的铁盒子。

门是关死的，金属缝里漏不出半点光，只有中央那片区域，亮得刺眼

——十面巨大的光屏竖在那，像十堵冰墙，把祁默圈在中间。

空气里飘着什么味？

是冷掉的咖啡渍味，混着神经接入线的电流味，还有数据过载时特有的、淡淡的焦糊味。

这些味缠在一起，往人鼻子里钻，却没人敢打喷嚏，连呼吸都放得极轻。

角落站着两个技术官。

二十来岁，眼白里的红血丝像爬满了蜘蛛网，手里攥着冷却的能量饮料，罐身被捏得变形。

他们不敢靠近光屏，只能盯着祁默的背影

——那身黑色作战服，在光屏的蓝光里，像一块浸了墨的冰，没半点晃动。

没人说话。

寂静不是死的，是活的。

是服务器风扇“嗡嗡”

的低鸣，是光屏数据“哗啦啦”

的炸响，是祁默指尖偶尔蹭过虚空时，带起的极轻的气流声。

这些声音裹在一起，压得人胸口闷，却没人敢动——连眨眼都怕惊扰了什么。

光屏上的数据，是疯的。

不是流淌，是倾泻。

银色的洪流从屏幕顶端砸下来，带着刺耳的电子音，溅起的代码碎片像碎冰，在光屏上跳着、撞着，然后又被新的洪流吞没。

id、军方代号、战绩报告、心理评估、游戏操作录像……密密麻麻的字，像无数只蚂蚁，爬满了十面屏。

换作任何一个分析师团队，面对这股信息潮，都会被压垮。

有人会手抖，有人会算错，有人会对着满屏的数字呆——但祁默不会。

他站在中央，闭着眼。

头微微抬着，下颌线绷得紧，像削出来的。

指尖按在太阳穴上，那里的神经接入终端是热的——不是温，是带着灼意的烫，像有细小的电流在皮肤下窜，顺着血管，往四肢百骸里钻。

他没去看屏上的字。

那些“特级射手”

“职业联赛冠军”

的头衔，在“元”

文明的屠刀面前，屁都不是。

那些“胜率98”

“场均输出十万”

的战绩，在魔物入侵的战场上，轻得像张纸。

他在用“网感”

。

比在指挥中心时更烈，像飓风，卷过数据洪流，穿透那些冰冷的数字和字母，往数据背后的灵魂里钻。

他在“摸”

那些人——摸他们的操作意识，摸他们的战斗本能，摸他们藏在心底的忠诚底线。

第一个意识，是死的。

id叫“狂剑”

，军方代号“利刃”

，战绩报告里写着“十次模拟对抗全胜”

。

但祁默的“网感”

触到他时，只觉得僵——像按教程走的木偶，技能放得准，走位算得精，却没半分灵韵。

遇到突情况，意识会卡顿，像生锈的齿轮，转不动。

“废的。”