点燃的烛火，亮得惊人。

    “一样！都、都特别亮！夜里照在田埂上，能看清回家的路！”

    “那就好。”

    时念摆摆手，“快回去吧，别耽误了明日温书，秋闱可得加油。”

    王思哲深深鞠了一躬，转身往巷口走。

    走到巷尾时，他忍不住回头望了一眼。

    怡红院的灯笼依旧亮着，然而在他的心中，这一盏灯却比春螺巷的任何灯笼都要亮。

    这盛京的夜，好像再也没有来时那么冷了。

    时念将最后一摞诗稿放进木箱，乔章林抱着抄本走过，见她望着巷口出神，忍不住开口：

    “念姐，真要按两文钱一页卖？”

    “方才书肆的王掌柜派人来问，说按这诗的成色，至少能翻几十倍定价，而且保准卖断货。”

    时念拿起一方砚台，墨汁在里面晃出细碎的涟漪。

    她轻轻摇头：“几十倍？那不是卖诗，是给想读书的人套枷锁。”

    “寒门学子本就难，哪能再让书价拦着他们翻书的路？”

    何况，若是真那么做，那她一开始也不用那么麻烦办什么诗会。

    在现代图书馆里，有随处可见的诗集和文学古籍。

    那些在路灯下背书的学生，他们书页里夹着的、不知名读者写的批注。

    就像一股跨越千年的风，正穿过春螺巷，把檐下的诗签吹得“哗哗”作响，把不同时空的读书人，连在了一起。

    “乔章林，”

    时念望着天边的残月，月光洒在她肩上，像披了层薄纱。

    “你说，千百年后，会不会有人记得，南齐盛京的春螺巷里，有个怡红院。”

    “他们曾把诗卖给每个想读诗的人，不管他是公子还是布衣？”

    乔章林笑了，拿起案上的狼毫笔，在空白宣纸上写下“怡红院”三个字。

    “会的。”

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