”

林婉儿轻咳两声：“今天是来查探的。那盏暗红灯笼不对劲，你们没觉出来？”

阮星若：“走！里面莺莺燕燕的声儿里，命线缠得像团乱麻，必须捋顺了！”

我们正抬脚，灰烬突然“轰”地爆起大火。

灰烬的火苗里透出惨白的光，声音发颤：“别他妈进去！那是我444号世界线的花柳巷！”

火里浮出影像——

444号世界线里，我还是个漂亮小伙子，八尺身量，剑眉星目，一头雪发。或者说，那时的我，就是现在的无名。

那条线里没江湖恩怨，没战火，没纷争，静得像摊死水。

或者说，那一世的我，特意绕开了所有风波。

平静的日子像淌金的阳光，晒过肩头，浸过花香；桂花糖的甜攥在手心，像罐头上的日期，永远印着“未过期”。

命运总在暖烘烘的午后找上门。纺锤转了向——我看见个好看的姑娘，刚想追，后颈挨了一下，蒙药混着媚药的味儿，把我拖进了花柳巷。

衣袍被扯碎时，八尺身子像块被揉皱的锦缎，任人捏弄。有人捏着我的下身嬉笑：“瞧瞧，多像件艺术品。”

心被冰锥扎着，血顺着骨头缝渗。一千个一万个不情愿，可被媚药浸透的身子，早不由自己。

我只能挂着暧昧的假笑，跟着乐曲晃。迎上来的，胖的瘦的，满脸情欲的，都让人恶心得发呕。

数过三千次月亮，掌柜说：“小子，赎金够了就放你走。”

我摸出块复刻的商代玉佩拍在桌上，掌柜端详半晌大笑：“商代的宝贝？利息清了，本金呢？”

他甩来契约，红得像血的字写着：利息九厘九，本金高得像座山，永远刻在纸上，像道剜不掉的疤。那是他们趁我晕着，逼我按的手印。

为了自由，我笑得更卖力，晃得更谄媚。

他们啐我贱骨头，骂我“八尺汉子偏生一副媚骨”。这些话全咽进肚里，咬着牙忍。

每到深夜，我就动用记忆权限，一件接一件复刻古董。

终于算着钱快够了，自由就在眼前——龟公却把我的权限捅给了掌柜。

掌柜捻着胡须笑：“小子，契约是我定的。加一条——你得一辈子帮我弄古董，想逃？没门。”

“从你按手印那天起，你的眼、耳、脸、这身腱子肉、你的权限，连你那玩意儿，早都是我的商品了。”

地狱才算真正开了门。

他逼我接更多客人，还得不停复刻古董。

我永远逃不掉了。直到那天，身体和能力被榨干，给客人斟酒时，一口血喷在酒杯里，我倒了下去。

他们把我丢在雪地里。鹅毛雪落进眼里，分不清是笑还是哭，只在心里念：这辈子，总算到头了。

我手臂上的青筋像蚯蚓似的突突跳，指节攥得发白。

灰烬的火苗在臂环上急得乱蹿：“小子！冷静点！快把臂环撑裂了！老灰我附在这环上，疼起来也跟剜肉似的！”

我眼瞳里燃着野火，牙缝里挤字：“td灰烬，你教我怎么冷静？看着个跟我一模一样的人，就这么屈辱地死在